Bitterer als sonst …

buchetisch

Die Vorhänge zur Straße hin sind zugezogen. Ich ertrage es nicht mehr: das Leben. Ich ertrage die Menschen nicht mehr. Ich ertrage ihre Gesichter nicht mehr. Ich will sie nicht. Ich sehe ihre Münder, wie sie scheinheilige Worte formen. Ihre Lippen, wie sie sich zu einem fadenscheinigen Lächeln verformen. Ihre Augen suchen nach Beute. Nach Beute, die sich nicht wehren kann. Beute, verwundet und verletzt. Vom Leben verstoßen, vom Tod ungeliebt. Es gibt keinen Ausweg. Wohin fliehen? Ich bin leichte Beute, unfähig zu fliehen. Ich winde mich. Noch.

Möchten sie mir doch endlich den Todesstoß versetzen.

Es raschelt an der Tür. Post. Ein Brief rutscht durch den schmalen Schlitz. Er segelt zu Boden und landet auf der Spitze des Stapels. Er findet keinen Halt. Rutscht, bleibt hängen und landet neben dem restlichen Haufen von Briefen, Rechnungen und Werbematerial.  Werbung: Ich lächle. Wie die Welt draußen doch versucht, uns das Leben schmackhaft zu machen. Sie alles daran setzt, uns ein leichtes Sein vorzutäuschen. »Ein Kinderspiel«, sagt die Werbung. Ich möchte den Papierberg anzünden. Er soll sich in Luft auflösen. Alles. Alles soll sich auflösen. Verpuffen. Ich möchte mich in Luft auflösen. Ich öffne das Fenster und blicke in den Hof. Von hier aus möchte ich aufsteigen. Als Rauch. Schall und Rauch. Leicht will ich sein und gen Himmel fliegen. Halt finden auf einer Wolke. Gehalten werden von einem Engel. Meinem Schutzengel.

Meine Tränen schmecken bitter. Bitterer als sonst …

© Svea Kerling

 

 

 

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2 Antworten zu “Bitterer als sonst …

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